Owley

Ich werde immer wieder gefragt, was denn das “Owley” soll, denn eigentlich heisse ich ja nicht so, und es ist verständlich dass die Leute sich das wundern. Darum schaffe ich jetzt hier endlich mal Klarheit. Vor einigen Jahren, ich lebte damals noch mit meiner Grossmutter und ihrer grässlichen Nackthaarkatze in Weissrussland, riss mich an einem lauen Frühlingsmorgen ein heftiger Knall aus meinen Tagträumen. Eine Schleiereule hatte sich wohl in der Nacht zuvor auf die Diele unseres Altbaus verirrt und schepperte in ihrer morgendlichen Panik direkt in das Milchglas unseres Badezimmerfensters. Die Nackthaarkatze meiner Grossmutter schoss unvermittelt herbei und fauchte die zitternde Eule, die sich auf einem Fenstersims zu retten vermochte, mit finsterem Blick an, und hätte auf lange Sicht vermutlich noch einen Weg gefunden, der Eule den den Garaus zu machen, wenn ich das Federvieh nicht in Sicherheit gebracht hätte.

Glücklicherweise starb die Katze bald darauf. Die Schleiereule hingegen hatte sich schon wenig später wieder erholt, war aber noch immer flugunfähig und wurde von mir aufgepäppelt, bis sie – es war bereits Sommer und draussen war es eigentlich ein bisschen zu warm für Schleiereulen – endlich weiterfliegen konnte. Doch irgendwie musste ihr meine Gesellschaft gefallen haben, denn jedes Jahr im Frühling sass sie auf meinem Fenstersims und wich für mehrere Tage nicht von meiner Seite. Meine Grossmutter erzählte einem schottischen Freund von dieser Geschichte, der in Anlehnung an meinen Namen fand, dass ich quasi der “Owley” sei. Der Name hielt sich bis heute. Ich glaube, in unserem kleinen Dorf gibt es sogar eine Feier zu meinem Gedenken.

Über mich wurde übrigens seinerzeit im Blick am Abend und dem Tages-Anzeiger berichtet, wenn auch mit etwas Schützenhilfe von Herrn Kony. Aber hey, Hauptsache Fame! Auch Musik über mich hat man schon gemacht. Oder zumindest über mein T-Shirt.

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